Проплывают мимо дни.
Куда ж уходите родные?
А мы поэты как всегда одни,
Но всё-таки стихом живые.
Мы мертвые без стихов,
Без простых и важных слов,
Которые слагаются в рифмы в миру.
Как трудно поэту быть одному!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.