1984... Мы - покойники

Что, Джулия, в твоих
вчерашних снах?


В распущено-прекрасных нравах
Подбитый глаз свой не отводит взгляд,
Как корчусь я от правды в травах,
Дефолиантово расцвеченных полях,
Все больше поражаяся в правах.
Ах, как я жизни нашей скотской рад!

Мне наступают на ноги приказы,
Мне вытирают сопли кумачом,
Тем самым лечат от проказы,
Бьют вежливо по почкам: "Вы не правы!
Ни Маркс, ни Сталин вовсе не причем".
Откуда появились эти нравы?

Я все продам, и даже ахинею,
И крыс бесплатно напою вином.
От власти-проститутки я хирею,
А был таким здоровым пареньком
С чувствительным и нежным мозжечком.
Но слава Брату - Правда под замком.

Беснуются за стенкой микрофоны,
Из грязных тряпок слышен только стон.
Политике простонем похороны:
На столько гениев и не одной короны,
На столько воронов и не одной вороны.
Но что родится в доме без окон?

В трубу летят, смеясь, осколки-души,
Прощаясь с надоедливым лицом,
Пируют у разделанной глазами туши
И исправляют совесть топором.
Что будет в завтрашнем потом?
Что, Джулия, не спится с подлецом?

25.11.1989