Кризис жанра. Звонок Музе

Здравствуй, муза. Мне так плохо
быть такой бездарной тварью.
Вроде — вот он — близок локоть,
на, возьми его зубами!
Но... уже не гнётся шея
и обзора узок угол.
Я сижу в своей траншее,
я своих считаю кукол:
барби, кены и матрёны.
Созерцаю — лес, пригорок.
Мир прекрасный, мир влюблённый
в это небо — стал мне горек.
Вот ещё совсем немного
и — себе противна стану.
Кукол много, мира — много,
только негде взять Жуана.
Он не пишется, скотина!
Он меня совсем умучал!
Зарастает паутиной
тот, февральский, яркий случай.
Зарастает, на свободе,
не отпетый, не воспетый...
Ты же мне подруга, вроде!
Муза, дрянь такая, где ты?!
Ой, прости. Я нездорова.
Спишем всё на бред сорочий.
Ну, не будь ко мне сурова,
приходи сегодня ночью?
Ах, не хочешь? Спишь с другими?!
Говоришь, что не чета мне???
Всё. Забудь и дом, и имя.
Я тебя, подлюку — камнем!
или ножиком по шее
если раз хотя бы встречу!
Закопаю — вон — в траншее!
Не вернёшься?
Что ж... мне легче.