Писательница

       Вот я перед вами, точнее внутри
    вашей стаи, вещаю: смотри-
  мой последний шедевр, жалкий так,
 как бывают жалки на последней стадии ВИЧ.
Лишь линзы очков между нами,
но вы не родные, вы это не будете помнить,
вы глухи так, как немо моё перо
и поэтому я вам прощаю вашу индифферентность
к смерти, которая от вас далеко.
Как я устала от ваших грузных лиц,
Другое дело летний праздник, где
под дождём све вымокли, смеются
на подобье райских птиц
и вспышка молнии сменяет оную у фотоаппарата.
Или лихая радость от регаты.
Прислушайтесь, как сердца наши бьются
они последние, кто могут хоть что-то донести
до наших изневрозненных мозгов.
Я ещё пытаюсь претендовать на это беспогонное,
измученное, беспардонное
звание — писательница.
Звучит как капельница.
Мне полагается: машинка,ручка,кров
холодного стекла террариума,
а также видимость недюжего ума.
Мне, собственно, больше и не надо.