Разметало дождь по крышам,
Непутёвый переход.
Мы не слышим, мы не слышим,
Как трава в земле растет,
Как царапаются корни,
Раздвигая чернозём,
И не видим красок в черной,
Поливаемой дождем,
Но такой родной и близкой,
Попираемой не в зле
И такой не большевистской
Рыхлой и родной земле.
Там, где всё давно сгорело,
Где земли едва-едва,
Пробивается несмело
В небо первая трава.
Трава
© Copyright: Андрей Бертыш Карлсон, 2009
Свидетельство о публикации №109073002476
Свидетельство о публикации №109073002476
Рецензии