Золотые листья на земле
Разложили сказочный узор,
Расскажи, пожалуйста, ты мне
Где была ты до сих пор?
Я почти полжизни ждал,
Тосковал, печалился, грустил.
Местом нашей встречи стал вокзал.
Я тебя от ветра там укрыл.
Этот ветер встреч и перемен
Был под вечер, словно ураган,
Листья разметал у серых стен,
В клочья разорвал сырой туман.
А ты под ветром шла на встречу мне
Гибкая, как тонкая лоза,
Сердце заметалось, как в огне,
Лишь взглянул в бездонные глаза.
И пламень синий душу опалил,
Я, как автомат, шагнул к тебе,
И от ветра я тебя закрыл,
Покорясь навек своей судьбе.
Ты взглянула молча на меня,
Головой слегка кивнула и пошла,
Так каблучками легкими звеня,
Любовь ко мне нечаянно пришла.
Хоть с той поры прошло немало лет,
Но вечер тот навек запомнил я,
Ведь ничего чудесней в мире нет,
Чем та любовь осенняя моя.
Золотые листья
© Copyright: Инна Мацукевич, 2009
Свидетельство о публикации №109073001695
Свидетельство о публикации №109073001695
Рецензии
Кто заблудился, кто запутался в себе,
Кто знает жизнь как грязную дорогу
Ведущую к разграбленной стране,
Уставшую шептать молитвы Богу
И с Дьяволом гулять на шабаше…
Один рассказ из очень старой книги –
Он и Она – Любовь и Равнодушье,
Дни восходящие как сладостные миги
И годы, чтобы просто бить в баклуши,
Носимые Душою как вириги…
Один сюжет из современной пьесы –
Он и Она – и больше никого,
Любовь для них как стадия процесса
Сотворения таких же дураков,
Живущих также с жутким интересом…
Я сам бы полюбить весь мир готов,
Отдав несчастным Душу на закланье,
Чтоб через жертвенность вмиг ощутить Любовь
И Смерть за это тоже в оправданье…
За то, что без пощады верил вновь…
В прекрасный идеал родной гражданки,
Живущей рядом, и немного в забытьи,
Солящей огурцы в стеклянных банках,
Копающей картошку для семьи,
Бегущей к ранке мужа с йодом ваткой…
Я сей портрет бессмысленно хранил
В своей убогой старенькой тетради,
Когда же стало мало в жизни сил,
Я его к стене в углу приладил
И лишь ночами о Спасении молил…
Игорь Соколов 2 03.09.2009 13:05 • Заявить о нарушении
Кто знает жизнь как грязную дорогу
Ведущую к разграбленной стране,
Уставшую шептать молитвы Богу
И с Дьяволом гулять на шабаше…
Один рассказ из очень старой книги –
Он и Она – Любовь и Равнодушье,
Дни восходящие как сладостные миги
И годы, чтобы просто бить в баклуши,
Носимые Душою как вириги…
Один сюжет из современной пьесы –
Он и Она – и больше никого,
Любовь для них как стадия процесса
Сотворения таких же дураков,
Живущих также с жутким интересом…
Я сам бы полюбить весь мир готов,
Отдав несчастным Душу на закланье,
Чтоб через жертвенность вмиг ощутить Любовь
И Смерть за это тоже в оправданье…
За то, что без пощады верил вновь…
В прекрасный идеал родной гражданки,
Живущей рядом, и немного в забытьи,
Солящей огурцы в стеклянных банках,
Копающей картошку для семьи,
Бегущей к ранке мужа с йодом ваткой…
Я сей портрет бессмысленно хранил
В своей убогой старенькой тетради,
Когда же стало мало в жизни сил,
Я его к стене в углу приладил
И лишь ночами о Спасении молил…
Игорь Соколов 2 03.09.2009 13:05 • Заявить о нарушении
Игорь...Вы решили ореолу романтизма противопоставить бытовуху, поздравляю у Вас это получилось. Но в жизни любого человека с чистою душой есть период любви, прекрасной, чистой, возвышенной, мне жаль тех, кто погряз в серости и не стремится к прекрасному. Жизнь их серая тетрадь с прекрасныМ идеалОМ родной гражданки,
Живущей рядом, и немного в забытьи,
Солящей огурцы в стеклянных банках,
Копающей картошку для семьи,
Бегущей к ранке мужа с йодом ваткой…
банок с огурцами и прочих причиндалов быта...Но и в этом есть своя прелесть, и к сожалению от этого никуда не скроешься.
Инна Мацукевич 03.09.2009 13:19 Заявить о нарушении
Живущей рядом, и немного в забытьи,
Солящей огурцы в стеклянных банках,
Копающей картошку для семьи,
Бегущей к ранке мужа с йодом ваткой…
банок с огурцами и прочих причиндалов быта...Но и в этом есть своя прелесть, и к сожалению от этого никуда не скроешься.
Инна Мацукевич 03.09.2009 13:19 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.