Мне

Мне сегодня, как это ни странно,
Как и Пушкину – тридцать семь.
А. С. Пушкин писал филигранно,
Ну, а я – не умею совсем.
Так, мараю бумагу словами,
Чем ещё её можно марать?
Только тем, чем давно, между нами,
Стали Мы эту жизнь называть.
И уже наплевать, что нет денег,
Нет машины, жены и жилья,
Что болтается член, словно веник,
О материю трётся белья.
И с желудком в последнее время,
Да и с печенью не лады –
Алкогольное, тяжкое бремя
Оставляет свои следы.
Основных капиталов не нажил,
Не открыл счетов за бугром.
Капитаном не был отважным,
Просто шёл всегда напролом.
Не лизал начальству я жопу,
И не пил с ними на брудершафт.
*** теперь мне увидеть Европу,
Только свой, знакомый ландшафт.
И любви-то не помню особо -
Всё сплошное животноводство.
Пред глазами мелькали особы –
Не совершенство и не уродство.
А так хотелось по утру проснуться,
И пару чурочек с подругой отпилив,
В мир сладострастья окунуться,
Реальность, в то же время, не забыв…
А ведь мог же я быть рок-звездою,
Иль актёром, скажем, во МХАТ.
И гордилась бы матушка мною,
Да и батя то ж был бы рад.
Мне, вполне, могли вручить Оскар,
За комично - трагичную роль.
Только вид гламура и лоска
Вызывает душевную боль.
Мне б, конечно, хотелось признанья,
Дверь ногой открывать в ЦДЛ,
Всенародного обожанья,
И в друзьях чтобы был Гибсон, Мэл.
Чтобы шил мне костюмы Гальяно
Для коктейлей с Шарлиз Терон…
А пока что – “ Горячка”, гальяны,
И заплёванный вечно перрон…