De mortuis aut bene, aut nihil
Иных – ушли, отверженных – вернули.
Менялась кожа словно береста.
И на исходе дряблого июля
Я по тебе стреляться перестал.
Что пуля? Свистнет – вот тебе и пуля.
Ноль смысла, но огромная дыра
В твоей душе зияет словно дуля
Расплатой за разгульное вчера.
Дыра – на совесть! Редкая зараза,
Клеймо на лбу: поденщик, лимита.
Ни коньяком края её не смазать,
Ни паутиной наспех залатать.
И что сказать тебе об этом лете?
Оно уйдёт кибиткой кочевой.
Я столько раз убил себя до смерти,
Убил себя до этой самой смерти,
Что обо мне не скажут ничего.
исход июля
© Copyright: Сергей Фаттахов, 2009
Свидетельство о публикации №109072806244
Свидетельство о публикации №109072806244
Рецензии
