***

Я чувствую себя творцом
и наша спальня- мастерская,
где я ласкаю мрамор твой,
одежду с тела отсекая.

Всю ночь дыханием огня
сжигает яростный напор
как стаю пляшущих котов
объятья пьяных Терпсихор.

А утром кисточкой луча,
по крышам города летя,
рисует солнце свой этюд,
златую кожу золотя.


Рецензии