Просыпаюсь – на голову рушится дом.
Паутинные дрязги. Хрустальные горки.
Мой театр конца, мне немыслимо горько,
Умерев, возвращаться в привычный Cодом.
Кто меня навестит, нарушая обет?
Кто захочет мой яд, жизнь на горле вулкана,
Болтовнёй разноцветной прикрытые раны
И несказанным словом горчащий обед...
Кому нужен зарезанной курицы зоб?
Ничего не осталось. Лишь лёгкий озноб,
Когда в сумрачном пепельном смоге
Надо мною твой образ встаёт, словно рок,
И тоскующий взгляд, и последний упрёк –
Роза, выросшая на помойке.
След под дождем из Лии Стуруа
© Copyright: Мария Фарги, 2009
Свидетельство о публикации №109072706410
Свидетельство о публикации №109072706410
Рецензии
