Смерть?

Вы знаете, о смерти я подумал…
Но не о той, что представляли вы,
Не день, когда идут трагически к могиле,
Ни дня не жившие, — в венках вися цветы.

Ни суеверия людского отчужденья,
И даже не свет вечного огня,
Что обещают вам явиться на прощаньи,
Ни скрежет ада, ни рая тишина…

Я говорю о том, чего не будет,
Я говорю о том, что не было и нет.
И те мечты, что на рассвете тебя будят,
Стеною лжи затмили жизни свет.

А что есть жизнь — ты вопросить посмеешь?
А что не жизнь? — я прошепчу тебе…
И тут, конечно, ты уверенно ответишь,
Не веря в то, во что, быть может, веришь сам.

И грусть сомненья притаится у порога,
Рассыпав соль надежды, павшей от невзгод.
Не видя в каше лиц надменного укора,
Ты будешь так же снова жить — за годом год.

Но всё же хорошо, если подумать?
И этот разговор сойдёт, как первый снег.
И на круги своя вернётся та "разумность" —
Твоя и тех, кто волочит свой век.

А я продолжу жизнь за бесконечной чашей,
Как карма дней — песчинкой в глаза.
И ядовитый смех угоды вашей
Молюсь не ощутить навеки я.

И пусть я уходил сквозь слёзы и раздоры,
Пусть боль я в памяти навеки сохраню,
Но после «смерти» жив, неся собой невзгоды,
«Умру», когда я вновь привычно оживу…

Игра не стоит свеч — поймёшь, когда уж поздно,
И слёзы боли не залечат старых ран.
Но я прошу: не вспоминай меня,
Когда вокруг поверят в мой «обман».

И только пару слов скажу я на прощанье:
Я счастлив только там, где жизни — нет.
И лучше жизнь — как вечное скитанье,
Чем с мертвецами — в бесконечность серых лет…