Полет

Ноябрьское небо потухает,
С собою унося мечты.
Смотря в него, я понимаю,
Насколько позабылась ты…

Насколько пустота запала,
Насколько время прекратило бег,
Насколько тишина сковала,
Два года превратив в век.

Насколько мёртвые желанья
Способны пробудить огонь,
Подняв меня с колен молчанья,
Заставят снова прыгнуть в бой!

Но что? Зачем? К чему всё будет…
Забыл я смысл бытия.
И, словно раненая птица,
Про небо забываю я…

И, проводя часы в сомненьях,
Кружу я мысли, словно снег.
Ответ приходит вновь в виденьях:
Насколько может быть несчастен человек!

А что ему для счастья надо?
Когда приходит вновь печаль?
Когда молчание нелепо,
Когда любовь — лишь слово «жаль»?

Когда игрою бесконечной
Жизнь обвивает, словно плющ,
И луч надежды заблудился
Средь бесконечных чёрных туч,

И грусть, и фарс, и ложь объятий,
И череда неправды вновь
Заставят на себя вдруг оглянуться,
Увидев, что на крыльях кровь…

И вдруг пойму, что кончилось раздолье,
Что завершился мой полёт,
Что никогда я неба не увижу,
Что рухнул мой надежды плот,

Что не могу томиться в клетке,
Что дальше не могу так жить,
Хочу парить, смеяться, плакать,
Хочу грустить, хочу любить…

И шанс последний мой остался:
Полёт, полёт, единственный полёт.
И варианта два: взлетев,
В живых остаться — или земля меня убьёт…