Я сгорал над огарком свечи,
Точно лёгкий ночной мотылёк.
Мне твердили друзья,- Не спеши,
Я сгорал, по-другому не мог.
Я дышал спелым запахом трав,
На ласкающем, летнем ветру.
Все каноны на свете, поправ,
Выбирал, только что по нутру.
И считал среди белого дня,
Море звёзд, что совсем невидны.
Променяв всё, что есть у меня,
На простое подспорье сумы.
Ставил ставки на кон, как хотел,
Безрассудно проматывал жизнь.
Словно кукла, попавши в вертеп,
Роль свою по частям разложил.
Но возможно под светом небес,
Был я нужен для праведных дел.
Беспощадный ко многим прогресс
Он со мною играл, как хотел.
Но горел фитилёк на свече,
Кисти рук, выжигая дотла,
И от боли, на белом плече,
Тёмным соком струилась смола.
Я как лёгкий ночной мотылёк,
На огонь, чтоб на нём умереть.
И, конечно же, есть в этом прок,
Только надо его разглядеть.
(июль 25/2009)
Есть прок
© Copyright: Семён Эдельман, 2009
Свидетельство о публикации №109072705262
Свидетельство о публикации №109072705262
Рецензии