На улице погода плачет,
и ивы гнутся, словно луки,
Промозгло конурой собачьей
и ветер завывает в скуке.
Что ивы, и дубы пригнулись-
так дует ветер наш - разбойник,
И дождь с утра, что в каждом звуке
шептал псалмы на подоконник.
Ах осень! Ты- девица в чёрном,
что схоронила мужа где-то,
А в небесах всё мутно-тёмных
носился ветер, скомкав лето.
Осень
© Copyright: Алексей Дутов, 2009
Свидетельство о публикации №109072701321
Свидетельство о публикации №109072701321
Рецензии