Это не о любви

То ли солнце застыло в зените и жарит нещадно,
то ли ноги больные тревожит концами брусчатка,
то ли пыль перед взором моим непрестанно маячит,
но с собой ничего не поделаю - плачу и плачу.

Как понять? - вроде всё хорошо - и живу с интересом,
и ценю свежий воздух, и рад неожиданным встречам.
Только часто смотрю на холодные, скользкие рельсы
и всё чаще хочу среди шпал старой клячей улечься.
Стать незыблемой жертвой колёс двадцать первого века
и экспресс-переводом талант свой послать человеку
сквозь пространство. Так шлют свой привет капитану подлодки
сотня метров причин никогда-никогда не вернуться.
Так звенят на полу два разбитых фарфоровых блюдца
в луже чьей-то печали и джусом разбавленной водки.

Помолчи. Ты и так говоришь во мне, не умолкая.
Ты в разбитое сердце моё колокольно трезвонишь.
Я тебя ещё чаще теперь по ночам вспоминаю,
ну а ты меня, так повелось, никогда и не вспомнишь.

Это не о любви.

Всё смешалось в мозгах, как солянка.
НТВ задолбало. В депрессию вечно вгоняет.
У соседей что день, то опять мордобои и пьянка.
На работе - аврал.
Да ещё и тебя вспоминаю.

"Это не о любви" - повторю. Может что-то изменит.
Может солнце уйдёт - мне приятнее где-то "плюс двадцать".
Может снимут брусчатку, а с пылью расправится веник.
И с собой ничего не поделаю - стану смеяться.