Прости, мой мальчик, мой сынок,
За то, что тебя не спросила,
В стране родила, где лишь Бог,
Поможет тебе, где Он - сила.
За то, что в стране той большой,
Хоть нищий, хоть он и богатый,
Всего лишь безрадостный ноль,
И будет всегда виноватый.
За то, чтобы как-то тут жить,
Стать надо немного жестоким.
Да женщин совсем не любить,
И лучше быть здесь одиноким.
Тогда не придется тебе,
Безмолвно страдая за сына,
Как мне, покориться судьбе,
Что дом твой – лихая чужбина.
Прости
© Copyright: Дина Исаева, 2009
Свидетельство о публикации №109072601732
Свидетельство о публикации №109072601732
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
