Разродилась над землей оттепель пуховой рукавицей,
Только вот в груди болит, ранит сердце спицей.
Грусть, печаль, тоска, покой ликов с образами,
Я стою перед тобой с закрытыми глазами.
Там в груди как за стеной занавесь с гардиной
Ты скорей ее открой, и расправься с льдиной.
В этот храм не залетит нечисть с приворотом,
Пока ты меня берешь бережно, с заботой.
***
© Copyright: Мишут Вонг, 2009
Свидетельство о публикации №109072500624
Свидетельство о публикации №109072500624
Рецензии