Влебленный в небо

Мне как-то сказку рассказали,
О романтике одном.
Я знаю: не солгали,
Хоть и зовут его глупцом.
Он был влюблен безумно в небо
И небом жил одним.
Везде, где только не был
Его одно боготворил.

Он бродил под дождем
И дождем упивался.
Ясным солнечным днем,
Небу он улыбался.
Он был просто романтик,
Он был просто влюблен.
Любовь ведь - не фантик,
Он ей был окрылен.

Он был просто поэтом,
Небу посвящал стихи,
Ему солнце было ответом,
Небо так отпускало грехи.
Небо россыпью звезд
Ему дарило надежду.
В мире грез
Он бродил, как и прежде.

Он просто любил,
Улыбаясь невзгодам.
Он просто жил
Наперекор тоске и годам,
Мечтал, надеялся, творил,
Смирясь с судьбой изгоя.
И тихо с небом говорил,
Ища приюта и покоя.

Жаль не долгим был рассказ,
Поэт скончался.
Лишь слезы сыпали из глаз,
Ведь с небом он не попрощался.
И ясное дневное небо
Пролилось слепым дождем,
Все мгновенно посерело
И заплакало о нем.

Он ведь был влюбленный в небо
И писал ему стихи.
Он ведь просто был и не был,
Искуплял свои грехи,
Воспевая небу оды.
Одиноким был поэт.
Жаль, его не пощадили годы.
Жаль, его сегодня нет.