Сидишь как клуня на базаре,
Пошла, полила б, огурцы.
Я целый день с утра в ударе,
Нет покупателя, все мертвецы.
Никто к товару не подходит.
Хотя бы цену кто спросил.
Меня поверь, это заводит.
Пойду, напьюсь, стоять нет сил.
А огурцы, какой товар!
Никто мой труд так не оценит,
А раньше был-бы гонорар,
На выставке, при Той системе.
Пойду, напьюсь в кабак опять.
Залью я водкой свою рану,
И чтобы зря здесь не стоять,
Отдам я оптом все Армяну.
На базаре
© Copyright: Павел Прудников, 2009
Свидетельство о публикации №109072501249
Свидетельство о публикации №109072501249
Рецензии