Город умер,
Оставив жирные пятна
На жёлтом листе бумаги.
Я думал,
Что это приятно —
Чертить по ладоням овраги,
Переливая на стол
Сердце из треснутой ёмкости...
Снег
Пошёл,
И стёкла повышенной ломкости
Втянулись опасливо,
Боясь прикасаться к чистому.
Пьяное счастье
Хотело сорваться на листья,
Желало порваться на тучи,
Мечтало сделаться пальцем,
Попавшим из тысячи в случай.
Послушай, как половицы жалуются...
Отнеси себя в мою спальню
И погасни вместе со свечкой.
Нечего!
Нечто...
А утром меня разбудит скрёб —
Это нож в твоих пальцах тщательно сгрёб
Со стола моё сердце, засохшее с вечера.
Держишь в горсти,
Смотришь доверчиво.
Губы — гармония, волосы — пламя.
Сердце в горсти похоже на сахар.
Хочешь, оставь себе это на память...
Рыбка-улыбка: "Выброшу, нахер."
/16 апреля 2004/
Гармония
© Copyright: Роман Башаев, 2009
Свидетельство о публикации №109072406522
Свидетельство о публикации №109072406522
Рецензии