- Вей, ты смотри,
Им дали осень,
Им-таки дали, ты смотри!..
Нет, этот ветер баллов восемь,
Нет, таки девять… Но не три.
- Уже верните
Эту шляпу,
Я что вам лётчик, или шут?!..
Здесь не хватало только ляпу –
Я ж не надел вам парашют.
- Все скажут:
«Вей, наш Фима – аист,
Он ищет тёплые края?!..»
Что я ищу?.. Я-таки каюсь,
Что да, ищу… Мечта моя.
- Но я молчу…
Слова что птица:
Ты рот открыл – они летят!..
Где это слово приземлится?..
И что вообще они хотят?..
- А там, внизу
Сплошная жижа!..
И что, мне падать в эту грязь?!..
Все скажут: «Вей, наш Фима – рыжий!..
Так он из грязи станет князь?!..»
- Зачем мне князь?!..
Такая грыжа!..
И не просите-таки, нет!
И разве Фима где-то рыжий?
Он – чуть седеющий брюнет.
- Уже вернись!
Её уносит!..
Вей, что, надолго? Насовсем?!..
Им-таки снова дали осень...
Нет, ветер баллов-таки семь.
24.07.09 (20.30-20.55)
Порыв ветра. Еврейское счастье. В. Любаров. 2004
© Copyright: Владимир Котовский, 2009
Свидетельство о публикации №109072405707
Свидетельство о публикации №109072405707
Рецензии