В слепых переулках булыжник прохладный,
Где щели обжил незатейливый мох,
Я меряю шагом босых и нескладных,
Идущих по кругу, блуждающих ног.
По улицам пыльным без дела скитаться
Несут меня ноги, ведь им наплевать,
Что шепчут вокруге: "Могла б постесняться!
Где совесть? Где гордость? Где девичья стать?"
А эти названья, уйдя еще раньше,
В оборушках ищут былое тепло,
Но Лета, толь старя, толь делая старше,
Отточит на них свое ремесло.
Проклятье иль честь - мне стоять в карауле
Торжественно-скорбном, как "вечный огонь"?
К чьим грубым рукам мои ноги прильнули?
Чьим грубым рукам я сказала: "Не тронь!"
Ноги
© Copyright: Вега Локин, 2009
Свидетельство о публикации №109072405513
Свидетельство о публикации №109072405513
Рецензии