Наш мир в рассудке мозговом
лежит развалиной смиренной.
Я тихо двигаю пером
от мысли к мысли малоценной.
Вино опять кружит мозги.
За что мне эти заблужденья?
Что я ищу в густой пыли?
За что я проклят вдохновеньем?
За что дается этот дар?
И как лечится от позора?
Он точно едкий скипидар,
что пьют на завтрак от запора.
Когда я встану поутру,
пойму ли я в раскатах грома,
что начертал вчера в пылу,
назло начальнику профкома.
Но смысл пробьется через бред.
Он каркнет громко - как ворона,
как тот плешивый военпред,
с которым шли из гастронома.
Ну вот, приблизился к концу
мой дивный сказ, где все в печали,
а стих распался поутру,
как эти рифмы не пищали.
Писк графомана
© Copyright: Валерий Фоменко, 2009
Свидетельство о публикации №109072404926
Свидетельство о публикации №109072404926
Рецензии