Мои слова, как птицы растерзали,
Мою, коварством раненную душу.
И впереди меня они летали,
И говорили, им поэт не нужен.
Но сам поэт, всё мыслил, по-другому,
И говорил, что он, поэт всесилен,
Своим пером несёт он радость дому,
И счастье в мир привносит он посильно.
И мечутся слова по белу свету,
Никак не могут влезть для рифмы,
И раненному, кажется, поэту,
Что это не слова, а птицы-грифы.
Не верь себе, поэт многострадальный,
Что в мире все слова богоподобны,
Они порой бывают так скандальны,
Когда ложатся в строчки низкой пробой.
И золотом они не соблазняют,
Лиричности в них мало, много прозы,
Когда они умышленно сверкают,
И гасят поэтические грёзы.
Мои слова, как птицы растерзали,
© Copyright: Борис Межиборский, 2009
Свидетельство о публикации №109072404220
Свидетельство о публикации №109072404220
Рецензии
