Запах художника

 В трамвай зашел мужчина лет за сорок и облокотился о поручень напротив меня. Осенью в одесских трамваях ездит меньше народу, сравнительно с летом, но все же достаточно, чтоб ощущать как тебе дышат в спину. От мужчины веяло чем-то свободным, окрыленным, что  обычно свойственно художникам и литераторам. И этот запах независимости, может даже дикости не сравним ни с чем, разве что с самой осенью, а она нынче была холодной.
 Взгляд притянула его бесконечная схожесть с Джоном Фаулзом: борода, глаза, брови, только цвет волос, казалось, светлее (судя по фотокарточкам, у Фаулза темно-каштановые). Обычные джинсы, легкий свитер, длинный кожаный плащ нараспашку, книзу изрядно потрепанный, были одеты не по сезону. А старенькие, но опрятные кроссовки выдавали положение кошелька.
 Художник, именно художник! Взгляд другой, не «литераторский». После осторожного изучения мною незнакомца и причисления его к рядам творцов кистью, он направился к выходу. На свитере, под плащом, показался значок, скромно прикрепленный подальше от любопытных глаз: Заслуженный художник Украины.  Да! Вот он, запах дикий и свободный! А чутье  меня не подвело. Но руки… Почему, я не обратила внимание на них раньше?! Следы белил на запястье под рукавом, - еще одно доказательство принадлежности к рядам творцов … и свободы.

24.12. 08