Поэту, который расхотел быть поэтом...

......................................  Мише Бурлацкому.


Золотой тишины полнозвучен вокал.
Усыпили собак, что мне руки лизали...
Алебастровых рук продолженье — бокал,
И в зелёный абсент плачет сахар...

Не занят —
Спит маэстро Печаль — удлинитель аллей;
Спит великий артист, что озвучивал тени...
Хорошо в городах золотых фонарей
В три часа пополуночи плыть привиденьем...

Отрезвляюще стар твой больной далматин.
Ты скептичен, красив; ты весьма гениален...
Ты со мной, дурачок, всё равно что один.
Мы стараемся жить.
Мы друг друга не раним.

Я с собой унесу пять брошюрок стихов
(Идентичных брошюр — просто пять экземпляров).
Я в тебя не влюблюсь. Через десять веков —
Познакомься со мной возле этих бульваров!

Мы родимся опять — пить полынный абсент;
Мы родимся опять — и тогда будет видно...
Но уже - не поэтами... Это обидно...
И тебя будут звать: Вольфганг или Винсент.


                19/20 июля 2009 г.


На фото:
 
автопортрет МИХАИЛА БУРЛАЦКОГО - гениального поэта и потрясающего фотохудожника.

Продолжение здесь:  http://www.stihi.ru/2010/01/15/4049