Стёкла оконные, стены бетонные,
Двери шершавые, плотно закрытые.
Лица стеклянные, пьяные, сонные.
Грязь на дорогах, что вечно разрытые.
Город — Убийца, Пропойца, Провидец —
Снова пророчит пустое веселье,
Пляс поплавков под дешёвое зелье
В речке, которая к морю не выйдет.
Жизнь дорожает — Убийца доволен,
Дёшево зелье — и Пьяница счастлив.
Только Провидец предчувствием болен:
Город себя разрывает на части.
Части с мобилами, части с подвалами,
Части с крестами и части с колёсами,
Части с размахом и части по-малому —
Все, кто игрою нехитрой увлёкся.
Город засушит и скурит их тело,
Выдохнет душу, хихикнет, уродина.
Кровью напьётся. До сердца нет дела.
Тоже мне, мать его, «малая родина»!
/октябрь 2003/
Малая родина
© Copyright: Роман Башаев, 2009
Свидетельство о публикации №109072105942
Свидетельство о публикации №109072105942
Рецензии