Зарисовка с натуры

Она знала, откуда дует ветер.
Давеча так прихватило,
аж кровушка в жилах забилась,
кожа захлебнулась потом липким.
Теперь вот смотрит: за окном знакомая ветка
кланяется ей, лопочет что-то. Знает милая,
старуха смерти боится шибко,
не хочет туда, откуда ей ветер дует.
Изломанная старостью рука по тумбочке шарит.
– Куда запропастились проклятые капли?
Старуха, Господа поминая всуе,
мысль останавила на небесном рае.
Туда  она попадёт вряд ли:
молодая – славная была стерва,
до ласк и подарков страсть как охоча,
плюс, шуры-муры с подружкиными мужьями.
Ох, эти сучки и потрепали ей нервы,
особенно та, чей муж был лётчик,
с прожигающими насквозь  глазами.
Старуха вздохнула, накапала капель в чашку,
выпила, ещё раз вдохнула, попричитала,
с горем пополам соскребла своё тело с дивана.
–  Прости, Господи, грехи тяжкие наши.
Взглянула на Богородицу, вырезанную из журнала,
рядом  на грамоту –
 «Победитель социалистического соревнования»,
перекрестилась на то и на это
и потащила трапезничать своё тощее тело,
всё еще требующее хлеба.

….Стояло  сухое, жаркое лето.
Казалось, само пространство вспотело,
горел торфяник, леса уходили в небыль…

Шаркая и причитая, уходила в небыль и эта, никому ненужная старуха –
больной винтик  больной эпохи Ударников, Строителей, Победителей.
Кто вспомнит о ней? Разве что – заоконная ветка, да старое разбитое корыто….