Другу

Помнишь, ночь напролет мы, бывало,
Проводили в отчаянных спорах…
Что-то свежего воздуха мало
Стало вновь на российских просторах.

Но надежда, не ставшая былью,
Как проклятие русских поэтов:
Снова тянет застойною гнилью
Из высоких больших кабинетов.


Рецензии