Бесполезная попытка

Когда в остатке сил – лишь на глоток,
но пуст стакан, аки сума в дорогу, -
бессонной ночью помолися Богу,
открыв себя, как взломанный замок.

Роняя сопли на подлунный блик,
другую долю вымоли в подарок,
где славно жить без боли и помарок,
перечеркнув былого черновик.

И бог, как справедливости гарант,
поверив в раскаянье, скинет бремя:
поправит рок и закольцует время,
где стянешь подходящий вариант.

Там растворится прежняя печаль,
там счастье – ненавязчиво бессонно ...
... и вот фальшивит маршем Мендельсона,
на радостях, расстроенный рояль:

не нужно сторожить пустой подъезд,
накатан быт привычностью инерций,
и ревность не порвёт на клочья сердце,
и в горле не горчит комок надежд.

... Но память – как на вечной ране соль.
Болит душа. И где найти отраву,
чтоб наложить бинтом её на рану
и навсегда забыть про эту боль?

И понимаешь – бесполезно звать
иной удел, наивно полагая:
есть дом другой, и женщина – другая,
и музыкой скрипит в ночи кровать.

И, может, так нужна душе беда,
где грусть светла, а боль - неутомима,
где счастье, поманив, умчится мимо ...
И надо всё стерпеть. И ждать, когда

добавив к единице горсть нулей
и вечность не считая эпилогом,
Всевышний призовёт к иным дорогам,
без спроса – был ли счастлив на Земле?