Она любила всё то, что не модное. Он не кололся, она одевала по вечерам неправильное. В него однажды стреляли из табельного. Она не смотрела кабельное. Он задевал её за больное. Она его целовала зА ухом.
Прощала.
Он молча брал её нежно зА руку.
И они вместе выбирали ей платьица. Они любили летать по пятницам. К Джордано Бруно и Джимми Хендриксу. Она покупала чёрное. Он продал душу Филипу Моррису. И она гладила его по лицу. И прижималась к груди его головой. Он изменял своей Волге с её Невой. Периодически стоял на краю. Она боролась с забывчивостью, он – с аллергией на её кошку. Потом они брали цветное стёклышко. Бежали, улыбаясь к окошку. Смотрели сквозь стёклышко /вместе/ на этот мир.
Так меньше видно его
***вость.
Красиво разоблачаешь прозу жизни в поэзии. Всё становится очень голым и очень тонким (но не оголённым и не утончённым). И если выдохнуть слишком громко или моргнуть слишком резко - снова проза. Но если чуть нежнее и бережнее...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.