Ангел настоящий

Вам скажут, я пришпилен к небесам, блестеть недвижно брошью золотою.
Не верьте, эту долю выбрал сам, венчать мой город с небом и Невою.

Приносят мне собратья на крыле из странствий – дальних ветров поцелуи.
Беседуем о небе и земле (я их к полётам всё-таки ревную)...

«Сто двадцать метров – это высота! Но видно всё до мелочи в округе...»
Жмут левую – она не занята. У них при мне табу на слово «флюгер».

«Не так уж велика, старик,  земля. Подумаешь, ну, малость несвободен.
Зато портрет на реверсе рубля...»  (Но в этом месте все глаза отводят).

Я их простил за жалость и за ложь, хоть иногда саднит и кровоточит.
Да что с них, с этих ангелов, возьмёшь? – все рвутся в утешители – и точка.

А я привык качаться здесь в веках, не в тягость мне хранителя забота.
Мне нравится вращаться на ветрах, я тоже что-то знаю о полёте.

Вот снизу долетело из-за крыш (я слышу всё, порою даже шепот):
«Ой, ангел! Настоящий?» «Нет, малыш». «Сияет, мама!» «Это позолота».

Хранитель я и мне не до обид, хранители хранят, они не плачут,
Но я молил: «Малыш, не подведи». И ангелам порой нужна удача.

Я видел – он смотрел во все глаза, и сердце у меня забилось чаще.
Я слышал, как упрямо он сказал: «Нет, мама, я же знаю – настоящий!»