Не пушка моя мать, и не ружье,
Хоть, словом я порою стреляю метко.
А будет цель, так выстрелю еще.
Не верится? Тогда поставьте метку.
Как думаете вы? В каких глазах
Героем буду слыть, в каких убийцей?
Ужасней смерть не в пулях, а в словах,
Они порхают в мире вольной птицей.
Бокал вина? Необходим глоток.
Сжал горло мне комок исповедальный.
Мишень ясна. Я чую холодок.
Ваш хохот, как помост суицидальный.
Замедлит время бег среди цветов,
Замрет, пред залпом выстрела губами,
Предупредив меня. Что ж, я готов
Ныне убитым быть. Пусть вашими словами.
18.07.2009 г.
Не пушка моя мать, и не ружье
© Copyright: Вера Перова, 2009
Свидетельство о публикации №109071804693
Свидетельство о публикации №109071804693
Рецензии