О любви писать не стоит,
И ничто не успокоит
Боль сердечную мою.
Одиночество. Гнию.
Те, кто рядом, — чужаки.
Им не подал бы руки.
С кем останешься тогда?
Вот, пожалуй, в чем беда.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.