нам ни чума не страшна, ни иная еще напасть

нам ни чума не страшна, ни иная еще напасть -
что нас с тобою скручивает прутОм в позвоночный столб.
я разгоняю ладонью вечерний бензиновый смог
и говорю себе, что наверное пора бы и пас:
падать куда-то пристало (можешь меня на стол.
вот тебе полный прибор – начинай же осмотр)
что от меня осталось за этот раненый в горло день…
города жернова перемелют тебя и не так.
где-то на переходе забытой валяется тень
(мне Питер Пэново ремесло, кажется, по плечу)
просто держа в ладони маленький сей мирок -
тонет в пыли – здесь не поможет живая вода.
просто мы все устали любить. чуть-чуть.
а ненавидеть всегда было проще в прок.
к этому подойдет зима и металл в крови.
но у меня сегодня только больной июль,
асфальт амальгамой течет в зеркала машин,
что-то еще… впрочем я уже точно не та,
я уже без своей непременной брони.
в сумочке – Кортасар и слова вместо пуль,
а кожу лечить, конечно же, маслом ши.
всё как обычно… мы выжили просто так.

знать бы еще – зачем…