В пять пятнадцать

      

Когда ночную тьму сменяет свет
И солнце разливает позолоту,
Кто раньше всех встает и звон творя,
Без размышлений, делает работу?
Кто добывает свой нелегкий корм,
Треся хвостом и крылья распуская?
Она, – пичуга, - где-то под кустом
Чирикая и крошки собирая.

Она привносит в ранний, новый день
Веселый звон, простое оживленье,
Что, если и проснется, вдруг, поэт, -
Не выдержит  –  строчит стихотворенья.
Не может удержаться  –  не рифмить,
Не развивать  лиричность, поэтичность  –
Вот что даёт проснувшейся земле
Присутствие пичуг, - земная птичность!

Вот почему несу я на балкон
Немного хлеба  –  пусть поймут пичуги,
Что любят их, что часто птичий свист
В рай превращает скромные лачуги,
Где рьяные поэты, сон послав,
Морзянку их шифруют в многостишья
И просветленно к небу взор подняв
Заре румяной дарят стишья, стишья…
               
                27 марта  2004, Монреаль,

Иллюстрация:
Frida Kahlo "Naturaleza viva".