Тебе...

Посвещене Кичитури.

Лишь ты посмотрел на меня как на что-то иное,
И сердце забилось так трепетно, нежно в груди.
Так трудно в смятеньи всегда оставаться собою,
Ведь только сомнения ждали меня впереди.

Зачем? Почему? Не скрываясь за занавес правды,
Я роли свои до конца очень честно играл,
Пусть речи мои так похожи порой на бравады,
Но верил я людям, пока в сотый раз не упал.

Стирая с лица соль обиды с кровавым оттенком,
Давился я болью и приступы гнева гасил...
В тот день навсегда распрощался с плаксивым ребёнком,
Которого ты, невзначай, навсегда полюбил.

И кто-то сказал нам, что мир создаётся не нами,
А наши миры вновь и вновь отправляют на слом.
Я шёл против всех, шёл навстречу каскадам цунами,
И ты почему-то шёл именно этим путём.

Слагая надежды в кричащие полусонеты,
Я жил, каждый день возрождаясь из пепла картин,
Сгорая под вечер в лучах отгоревшего лета,
Сгорая в осколках продажных рекламных витрин

Пусть грустно порой, но нельзя переделать иначе,
Мне тяжко порой, только мир этот вовсе не наш,
Рожденье в тюрьме я отнюдь не считаю удачей,
Свой мир вспоминаю и снова беру карандаш.

Становиться легче, когда часть души вырываю:
Творю ли эскиз, или строчки ложатся в блокнот,
Я в них словно в мире своём с головой утопаю -
Мы здесь очень схожи, твой мир - он из тех же высот.