Теперь, увы, стихи не те.
Про веру, про любовь творенья,
О дружбе рифма, о весне
для критиков – пустое чтенье.
Им все стремятся угодить,
Успех зависим стал от мнений
тех, кто привык людей гнобить,
Так без причин, без сожалений.
Их радует про суицид,
Написанное наркоманом,
Про то, как кто-то всех корит
за неудачи. Под дурманом,
Иначе я понять не в силе,
Оценки ставят за понос,
Написанный в бредовом стиле,
За новизну приняв навоз.
«Я Вас люблю», «Ах, листопад»
упомянув, уверены в том будьте,
Что Вам припишут судьи плагиат,
Добавив: "Сочинительство забудьте".
Дивиться нечему, об этом
лишь остается сожалеть.
К чему стремиться стать поэтом?
Зачем стихи слагать уж впредь?
Не те стихи
© Copyright: Алексей Шелаков, 2009
Свидетельство о публикации №109071502970
Свидетельство о публикации №109071502970
Рецензии