Бензин и Дзига Вертов

(из посусеков)

Когда родился Люмьер, он не сразу стал Эйзенштейном, впрочем, и двоюродный брат-близнец у него появился лишь через год, но не в этом дело. Мало кто мог подумать той порой в кого превратится некто, с чьим появлением на свадьбе Голубого ангела с Мэрилин Дитрих наше исспусство назовут Маленьким Болтуном… Техникой цветопередачи же тогда вообще безраздельно владели лишь Клан, да Луи Армстронг.
Среди прочих мутаций в горле Великого Слепого, из чьих ушей выпрыгнули Ол Джолсон, Пиафопресли и прочие перцы джаза, Люмьер-таки поменял цвет своей радуги, превратившись в Чаплина, который замечательнейшим гуталином кожи вполне мог сойти за Шекспира Дездемоныча, но предпочел, после того как Ной узнал его броненосец, а О’Генри из О’ Хайо влез на Арарат и отвернул все краны небесные, превратиться в конструктора немецко-фашистских танков Фердинанда Поршниевича Фольксвагинова.
Но тут первая мировая плавно переросла в русскую революционную яичницу Прокофьева, завтракающего в парижском кафе в одной компании с Димом Донским и с Кариотом. И если Чарли с таким успехом взял в плен ерманского кайзера, то его самого, как подлого оккупантского танкиста в бане окружили утопшие моряки из Кронштадта, чуточек не дожавшие до мятежа, а с ними поповская коза, играющая на баяне. И дурацкий танк с большими усеницами отдали в идиотски-прекрасный мультсериал «Ну, подойди! Я те рыло-то начищу!».
Но неуловимый, как индийский мститель на мотоцикле и неумолимый, как сама судьба человека в облике адского шофера цистерны с нитрой-гли-серина, Чарли быстро сорвал свои интервентские погоны, отдал их пскопскому беляку, а сам записался четвертым в экипаж трех «обитателей времени» британских летающих крепостей, сегодня почему-то застрявших  с битловскими гитарами и стоунзовскими прическами в танке целующегося длинным языком Джина Симмонза и громко спевающего Пола Стенли, тут и собака к ним подписсалась.
Вот только не возьму в толк, откуда? А ну ее, и брать не буду даже…
Теперь надоть объяснить откуда я все же назвал сей сказ «Бянзин и Дзига Ветров». Недамно, то месть дамеча, идучи мимо автозаправочной станции, мимо которой каждый день проезжал раньше на трамвае, а теперя деньги все вышли, пешком хожу, и чувствовал себя большим стариком, больным весенней амурской погодой, зная, что скоро придется высовываться из перчаток, семислойно облепивших меня, и не боявшихся ни чорта, ни бега по полосе препятствий, через рвы и окопы, проползая под колючкой, как ровно демять лет назад из плена по соседству, и не бояться, не бояться ничего, как не трусят все мои перчатки!
Мне нет еще приццати и все мы Рэмбы из первой серии, но я вижу, отчетливо вижу, как встает солнце на срезе, пересекающем плоскостью нашего отражения нематериальное небо. И я лечу по саду имени маркиза Мазоха, там, где любила гулять покойная мама, моя молодость, мое детство, здравствуй, радуга, или, прощай дорога в жолтый кирпич, а, скорее, наоборот…
И еще, при ближнем рассмотрении, я не совсем ослеп, ослап, как на ослюшне старый мерин, когда подойдешь ближе, на самом верху автозаправки написано не «Бензинов Ветер», а (чуть было не написал – «Дзига Вертов»), нет – писано там золотыми буквами «Слава тебе, господи…» последние слова: «…что мы Хузары!» отвалились и упали в бурьян…
Вот, собственно и все что случилось с бензозаправкой через демять лет после того, как он вернулся самоубийцей из плена и глотнул сумасшедшего ветра с Амура, когда начался ледоход.

П. С. В клетке было тесно и холодно по ночам. Голодно по утрам, потому что строптивых не кормили и до смешного не понятно, почему не выводят на оправку – мочиться приходилось в песок, единственный здесь друг заключенного. В него, при удаче, можно было зарыть окурки между шмонами. Правда, мне это было без надобности. А так наша дружба была почти бескорыстной. Прожить еще демять лет, чтобы осознать, что ты никуда из клетки не делся, а тропа отверзтий к Трону Высокому – бред с маргарином и пустой зеленый чай, обычная пища местного населения. Да еще конопелечка-конопелька во всех видах да с привкусом жира бараньего. И обычное развлечение – пускание красного петуха в дом со спящими обитателями. Местный дождик любит потом поссать на пепелище. Пустыня.

Апрель 1995-го   
       
         


Рецензии
На одном дыхании прочла, а к этим строкам несколько раз возвращалась:
"я вижу, отчетливо вижу, как встает солнце на срезе, пересекающем плоскостью нашего отражения нематериальное небо." У меня всегда своё вИдение происходящего, не всегда обращаю внимание на детали, о каких говорит автор, скорее просматриваю внутреннюю составляющую отдельной строки, словосочетаний, мне нравится алмазная грань, незаметная на первый взгляд....... Интересно пишете!
С теплом,

София Софья   08.08.2009 00:37     Заявить о нарушении
Благодарствую, Сонечка! Я тогда был худ и голоден, молод и задорен...
На остроту зрения и сейчас не жалуюсь, но тогда она была пронзительнее, взгляд мог загибаться за угол горизонта (шутка!), и еще играл в театре Петю Трофимова в "Вишневом саду"...

"Верьте мне, Аня, верьте! Мне еще нет тридцати, я молод, я еще студент, но я уже столько вынес! Как зима, так я голоден, болен, встревожен, беден, как нищий, и - куда только судьба не гоняла меня, где я только не был! И все же душа моя всегда, во всякую минуту, и днем и ночью, была полна неизъяснимых предчувствий. Я предчувствую счастье, Аня, я уже вижу его..."

Обычно образ Пети трактуют негативно, как никчемного и несчастного человека... предтечу революционых романтиков, которые, дорвавшись до власти в 1917 вдруг показали свой оскал...
А сам Петя лишь просто пустой болтун... но это не правда! Если и есть кто-то сильный в этой пьесе, то это Петя и Аня, главные герои. Именно они главные, а не Раневская, не Лопахин, никто другой. В них, в Пете и Ане - надежда, юность России...
Мы старимся, уходим из роли, из темы, из жизни, но остаются вечные герои, образы, не типажи, но олицетворения, персонификации Человека!
После нас придут новые, потопа не будет!!!
Весело и бодро!
Летов просто вышел из тела, но остались его сильные песни...
Он просто заснул и не проснулся. Так же ушел, сидя под деревом один из прадедов моих, так в феврале этого года ушел, сидя на могиле родителей Юрий Петухов, русский писатель...
Хорошая смерть! Одна их хороших смертей для хороших людей. Тихо во сне...
Если б я мог выбирать, я бы такую не выбрал!
Как у Гребенщикова "Моя смерть ездит в черной машине с голубым огоньком"...
Здорово и вечно, все как у людей...
Я сегодня немного не в том настроении, но благодарствую, милая Солнышко за тепло!!!
Радуюсь!


Игорь Дадашев   08.08.2009 04:25   Заявить о нарушении
Вы - Талантливый Человек, вызывающий уважение! Как мало интересных Людей, все торопятся, смотрят под ноги, даже в солнечные дни. А потом, случайно вечером (можно сказать - однажды), поднимают глаза к небу и обалдевают - там оказывается звёзды мерцают, те, которые давно вычеркнуты со счета, которые потухли где-то в подростковом возрасте.
С открытыми от недоумения ртами так и стоят, не понимая происходящего. Только в душе что-то бьётся и спрашивает: "Где Я?", - тут, рядом, вокруг, в толпе, с толпой, если повезёт, то направление меняется и Человек рвётся против людского течения - это трудно, но интересно, хотя - не долго. Я о Белых воронах, может и о таких, как мы, говорю.
Тоже навеялось..
С улыбкой,

София Софья   08.08.2009 04:45   Заявить о нарушении
Благодарю, я покраснел немного...

Игорь Дадашев   08.08.2009 04:59   Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.