Травокурам и травокурицам...

Травка курится
И превращает тебя в курицу,
Не несущую яиц
И совсем не похожую на птиц,
Но почему-то думающую, что она — вне границ,
Но на грани,
И ей безразлично, кого она ранит
И что с ней станет.
И стынет душа ее черствеющая
Как прошлогодний хлеб
И чернеющая
Как весенний снег,
И она уже ничего не слышит -
Ведь в голове ее — мыши,
Грызущие мозга мед
И оставляющие помет.
И уже не нужен полет.
Разве что только вниз
(Прогрызенного мозга каприз),
Но это не сюрприз
И далеко не сюрреализм,
А самый обычный идиотизм
И ставший привычным садизм.
Но какое дело до этого курице,
Если травка по-прежнему курится?
Стоит только зажмуриться
И уже не нужно мести улицы,
Все само образуется
Образами,
Мазками разноцветными,
Масками несусветными,
Личинами сладкими,
Личинками,
Туземцами поедаемыми,
Еда и мы — ми ,
Фа — соль — ля,
Тля,
До нуля.
О чем это я?
О чем это ты?
Зачем это ты?
Травокуры пусты,
Живут как глисты.
Какая гадость...
В чем тут радость?
И кто тебе рад,
Когда в голове твоей смрад,
И из оград огород,
А в нем — умирающий род?
И только разорванный рот
Выплевывает наборы
Острот,
Выклевывает опоры,
Хохочет
И спросить у себя не хочет -
А может хватит?
Не на мой век, а просто — хватит?
И мир не так уж плох.
И вокруг столько чудесного и удивительного.
А если мир и болен,
Так он ждет, когда ты придешь и вылечишь его.
Ведь ты — часть его.
Исцели себя и мир станет чище.
Птицы летят вверх.
Камни падают вниз.

13.07.09