Прильнём к надтреснутым витринам...

                Анне Черно

Прильнём к надтреснутым витринам,
Как озорные мотыльки.
Мы здесь свободны и легки!
Здесь звёзды пахнут мандарином.

Но если взять из дома нож
И, позабыв про дождь и слякоть,
Надрезать тучность звёздных кож!
Найдём ли там всю ту же мякоть?

А знаешь, Анна, дома нет...
И это право не случайно.
Ведь дом не стол и не паркет,
Не нож, в конце концов, но – тайна!

И тайну эту не понять,
Как не мечтается бродяге.
Бродяге – слово и тетрадь,
И водка тёплая во фляге.

Бродяге скорая игра:
По тёмным клеткам белым клином
Лихим-свободным-журавлиным
Кричать и вьюжить до утра.

Хоть с виду глупо обрекать
Себя на эти крик и вьюгу,
Когда подняться можно к другу,
Когда так просто не писать.

Когда так просто не писать
И жить довольно и счастливо,
На слово вымолить печать,
Молчать, поверь, всегда красиво…

Но если буйствует пожар,
Молчанье мне - угроза пата…
Я подведу себя когда-то
Под самый точечный удар.

И ты меня тогда прости,
Но в день, когда тебя покину,
Ты не цветы, а мандарины
На узкий холмик опусти.