Тот, кто стрелял...

Моя пылкость поймётся, лишь кем-то,
Но не тем, кто пойдёт вслед за мной…
Спесь моя разобьётся о стенку,
С продырявленной мне головой…

И, раскинувши руки, как плети,
- на полу мой посмертный оскал…
Улыбаюсь. Я знаю: ответит,
Кто решал, да и тот, кто стрелял.
                12.07.09.       


Рецензии