Всё смешалось

Всё смешалось в моём терему
И Довлатов, и Оскар Уайльд.
Я хочу, но никак не пойму,
Кто на арфе тихонько играет…

Я никак не пойму отчего
Перемешаны долг мой и вины,
И томления, и волшебство,
И бокалы, и тонкие льдины,
И живые картины, и план,
И Бердяева след, и короны
Окуджавы, и кухонный кран,
И корейские вязи и воны,
Электрический ламповый свет,
Антресоли и вести из Кстово,
Подбородка тяжёлого след,
И нацелы в романы Толстого.
И плывут уже фаза и ноль,
И герань, и объятья, и бледность.   
И выходит на свет алкоголь
И земельная бренная ревность.
И мешаются кольца и тюль,
И в офенской издёвочке ставен:
Небо нудное, дождик, июль,
И зачем-то латинское Амэн.
Всё мешается в доме моём:
Занавески, тугие кровати,
Циклопический полый разъём,
И стихи Маяковского «Нате!».
И какой-то вечерний костёр
Протяжённой эоловой ноты...
Так в окопе младой волонтёр
Обращается в собственность роты,
Так становится точкой одной
То, что двигалось прежде де-факто:
Сотворённое Божьей Рукой
И придуманный мир артефакта.
Всё уходит…, но рядом моё -
Золотой огонёчек навеки,
Как затёртая литера «Ё»,
Как надежда и древние греки.