Тибет

Этой ночью, и много ночей никак
не кончается дождь за окном.
Стуком капель молитва священника
повторяет о прошлом, о том,

что уже никогда не объявиться;
дело мертвых, как память живых,
за бегущею тенью гоняется –
то ли я эта тень, то ли вы.

А спешим мы навстречу причастию,
не пугаясь, а веря судьбе,
в ту страну, где безумные счастливы.
В Гималайские горы, в Тибет.

Побредем мы песками, пустынями,
горный холод, степную жару –
все пройдем, но мечтой не остынем мы:
перевалим Каракорум.

Отделяя подошвы истертые
от земли, что топтал Темучин,
словом, в древней молитве подчеркнутым,
мы смирим себя, мы смолчим.

А в награду пред нами откроется
нечто белое, но не снег,
смутно алое – не сукровица,
все расплывчато, как во сне,

а, вернее, он им и окажется,
нескончаемым сном души,
разгулявшейся, словно бражница,
в кабаке, где ей вечно жить.

Как туда нестерпимо хочется
(нам бы тоже вечно жить),
и не чувствуя одиночества,
мы бежим во сне, мы бежим.