***

Наболело

Я не поэт и не дерзаю
Увидеть в бронзе свой портрет,
Сомненья грудь мне не терзают,
Да и сомнений вовсе нет.
Беру затертый клок бумаги,
Беру огрызок-карандаш,
Строка к строке слова – бродяги
И… Я слуга покорный Ваш.
Что Бог мне нА душу положит,
С тем и живу, то и пишу,
А просьбами Его тревожить
Мне стыдно – я и не прошу.
Да и просить, особо, надо-ль?
И сам я, вроде, не слепой,
Тут просто негде деться взгляду,
Хоть  волком вой, хоть песни пой.
Там, смотришь, в мусорке дворовой
Мужик потрепанный, «бухой»,
Обедает, ну как в столовой,
С десяток лет назад здоровый,
А нынче вот совсем плохой.
Там мать с отцом в хмельном угаре
Лежат, им лыка не связать,
А дочка их, с подружкой в паре,
Тусуется в валютном баре .
Зачем?.. Ну-у как – бы вам сказать?..
Еще хотите?.. Вот Старушка
Стоит смиренно под стеной
Кто даст пятак, кто бросит двушку,
В эмалированную кружку,
И слышат вслед: «Господь с тобой».
Обычно я неразговорчив,
Вдруг, разболтался не по делу,
И сердцем я вполне отходчив,
А тут, простите, наболело.
Тупик… Нам надо-б развернуться,
Уж выхлебали лиха фунт,
Н-ет… Я противник революций,
Я за ХОРОШИЙ РУССКИЙ БУНТ…
 
10.07.2009