Торг

   Кто-то дуло наводит
   на невинную грудь.
   Пусть былое уходит,
   пусть придёт что-нибудь.
                Владимир Высоцкий

Я непригоден медитационно,
Я вместо расслабленья напряжён,
Ум засорён мой информационно,
И вижу я страстей аукцион!

Торгуют ДУШУ с тем, что есть поменьше!
И черти бесятся, и с ними главный чёрт
(Любимец он мужчин, любовник женщин)
Стучащим молотком берёт аккорд.

Торгуют гордостью в заржавленных подпорках;
Моралью – пьяной, с рваным декольте.
И слышится, что где-то на задворках
Готовят мудрость к пляскам в варьете.

Вот, льётся водка в жадные желудки,
И чешутся уже рога чертей,
И, скалясь, отпускают они шутки,
Купить желают СОВЕСТЬ поскорей.

«Уймитесь! – Восклицает председатель,
– Там этой совести лишь пригоршня одна.
Да и она (нашёлся б покупатель!)
Пропахла лживостью, да и на вид черна».

Но тут сосуд выносят драгоценный.
«Сосуд любви» – написано на нём.
Все зашипели: «Прочь! Дрянной! Презренный!
Его на тысячу осколков разобьём!»

И вот, сосуд копытами растоптан,
Но МУКИ настигают вдруг чертей!
Любовь мою не покупать им оптом!
Она честнее совести моей.

Моя любовь приличнее морали
И гордости чужда… Средь пустоты,
Я в круговерти этой бы едва ли
Хоть день один прожил, если б не ты.