Еще средина лета, но уж осень
Крадется, мягко лапками ступая.
То паутинкой серебрит хмельную просинь,
То золотом березку осыпая.
Рябинке отпускает комплименты,
Зардеться легкой краской заставляя.
Из листьев ветерком рисует сна фрагменты,
Да ивушке мониста медь вплетает.
Но разве не прекрасно это время,
Когда еще расцвет, но зрелость дышит
И серебром укрыв прошедших будней бремя,
Моей судьбы златую повесть пишет?
Предосеннее
© Copyright: Светлана Меаракишвили, 2009
Свидетельство о публикации №109070906259
Свидетельство о публикации №109070906259
Рецензии