Я пока рифмоплёт, не поэт,
И поэтом, конечно, не стану.
На восход, на полёт уже времени нет,
Не причислен к священному сану.
Да, кропаю стишки; даже искры в них есть,
Только нет в них любви, вдохновенья.
На поляну мою не спускался Пегас,
Да и Муза зачахла от лени.
Для кого я пишу, адресую кому
Эти серо-зелёные строки?
Я болею тоской, и сижу на дому
Арестантом души, осуждённой на сроки.
А стихи – как слеза, выделенья души,
Что сочится любовью и гневом.
Я пчелою усердной, сбирая в тиши,
Стих лепил из цветов каждодневья.
И чем дольше тружусь, тем причудливей вязь,
Тем сложнее структура, как в сотах.
Да изношен мой стих, как истёртая бязь:
Всюду видно просветы, как в нотах.
Но бумага всё стерпит: вытьё и нытьё,
И легонечкий шаг вдохновенья.
Стих готов. Не катаньем, а просто мытьём,
Как у нас, не поэтов, есть мненье.
21 июня 2009 г.
Я пока рифмоплёт, не поэт
© Copyright: Олег Колотий, 2009
Свидетельство о публикации №109070706476
Свидетельство о публикации №109070706476
Рецензии
