Расскажи, бродяга-ветер,
что поют на белом свете;
что мне тот, что этот свет -
мне без милой жизни нет.
Только эхо светлых песен,
что мы пели с нею вместе;
порвалась моя струна -
мне досталась тишина.
Ах, ветер, ветер,
сторож мой,
что мне делать с тишиной?
Объясни мне, стылый ветер,
как живут на этом свете.
Где огонь души живой? -
пламя залито водой.
Сколько добрых, тёплых окон, -
не разбить мне этих стёкол.
За каким из них она? -
скрыла ночи глубина.
Как струны рвутся,
рвутся сны -
мне не выплыть с глубины.
Мне не выплыть...
© Copyright: Василий Бутурлин, 2009
Свидетельство о публикации №109070703687
Свидетельство о публикации №109070703687
Рецензии