Нам уж поздно на паперти выть: «О, прости!».
От гордыни согнуться не сможем.
Но ведь кто-то обязан нас, глупых, спасти.
Только кто же? О, Боже… О, Боже…
Всё, что свергнуто нами – назад не вернуть.
Шли на ощупь, ведомые ложью.
Но ведь кто-то же знал тот единственный путь,
И не крикнул... О, Боже… О, Боже…
Знаем, - всех крикунов успокоит гранит.
Мир от страха молчит, осторожен.
Но ведь кто-то ещё нас на свете хранит,
Бессловесных. О, Боже… О, Боже…
Звери шкурой своей ощущают беду.
Вот и мы её чувствуем - кожей.
Нам осталось одно - повторять как в бреду,
По-привычке: «О, Боже… О, Боже…»
18.09.08
Поздно
© Copyright: Алексей Анисимов 2, 2009
Свидетельство о публикации №109070701532
Свидетельство о публикации №109070701532
Рецензии